De-ai noștri! – Vasile Ghinea – Lacrima din ochiul singurătății (2)

DE DOR

Mi-am închis gândurile
într-o lehamite imensă.
Picioarele s-au tocit,
cuvintele s-au coşcovit
iar eu dialoghez
cu guguştiucii din cimitir.
………………………
Mi-e dor de metafora
unei zile de vară
vrăjită de copilăria pădurii.

DÉSIR ARDENT

J’ai renfermé mes pensées
dans un dégoût immense.
Les pieds sont abîmés,
les mots sont épluchés
et moi, je cause
avec les pigeons du cimetière.
…………………………
Elle me manque la métaphore
d’une journée d’été
ensorcelée par l’enfance de la forêt.

* * *

LA CE?

Iartă, Doamne
naivitatea mea.
Cuvintele râd
în perla dinţilor
aruncate în neant.
Diligenţa aleargă
pe drumuri europene
lăsând cerşetorul
la colţ să viseze.

À QUOI ?

Pardonne, Seigneur
ma naïveté.
Les paroles rient
dans la perle des dents,
comme jetées dans le néant.
La diligence roule
sur des routes européennes
et laisse le mendiant
rêver au coin de la rue.

* * *

ZEFIR

Mi-am mutat domiciliul
de la activ la pasiv,
la colţul străzii
nu mă mai aşteaptă nimeni,
florile sunt doar culoare,
un cuc năuc tuşeşte amintiri,
se-nalţă iarba dincolo de coasă,
un tei mai bâzâie un gând…
şi peste tot uitarea,
o cruce la margine de gând.

ZÉPHYR

J’ai changé de domicile
de l’actif au passif,
au coin de la rue,
personne ne m’attend plus,
des fleurs n’en restent que les couleurs,
un coucou ahuri tousse des souvenirs,
l’herbe s’élève au-delà de la faux
un dernier tilleul fait ma pensée bourdonner
et sur tout cela l’oubli comme
une croix au bout de mon esprit.

* * *

À LA LETTRE

A venit criticul
să-mi dea peste literă.
Maestre…
Literatura nu este
spital de urgenţă!

À LA LETTRE

Le critique est venu
me frapper la lettre.
Maître…
La littérature n’est pas
un hôpital d’urgence.

* * *

COCON

M-am ascuns în cuvinte
printre metafore nenuntite
pentru visul
din metamorfoza plecării,
fluture de noapte
pentru mătasea altui veac.

COCON

Je me suis caché dans les mots,
parmi des métaphores vierges,
pour le rêve
de la métamorphose du départ,
tel un papillon nocturne
pour la soie d’un autre siècle.

* * *

ŞI… NIMIC
Ne subţiam prin ploaie de mână alergând,
oameni de zăpadă alergam
prin neaua ce îmbrăţişa pământul.
Ne topea parfumul florilor de tei,
în zborul ciocârliei ne risipeam pe dealuri,
în simfonia toamnei cromatici
şi în azurul chemării,
ca într-un vis ne împlinim zborul
sensului unic.

ET… RIEN
Nous rétrécissions
sous la pluie en courant,
en nous tenant par la main,
des bonhommes de neige
dans la neige qui embrassait la terre.
Nous fondions sous le parfum des fleurs de tilleul,
au vol de l’alouette, nous nous perdions sur les collines,
dans la symphonie chromatique de l’automne,
à l’azur de l’appel,
comme dans un rêve, nous accomplissons
le vol de sens unique.

* * *

OGLINDĂ

Îţi bat în geam cu degete de lună
şi-ţi mângâi metaforele
cearşafului din somn.
E cald, e vară,
ce s-ar părea infinită,
dar dimineaţa, oglinda
ne anunţă riduri.

MIROIR

Je frappe à ta fenêtre avec des doigts de lune
et je caresse les métaphores de tes draps dormants.
Il fait chaud, c’est l’été,
et il semblerait infinie,
mais le matin, le miroir
nous révèle des rides.

* * *

SOLILOC

Mi-am uitat în oglindă
umbra
şi de atunci
ne potrivim la întâlnire
lacrima
din ochiul singurătăţii.

SOLILOQUE

J’ai oublié dans le miroir
mon ombre
et dès lors
on s’accorde dans nos rencontres
la larme à l ’œil de la solitude.

* * *

PE ACELAŞI CEAS

Stăm pe acelaşi ceas
la ore diferite
şi printre noi
primăvara zboară
(nu contează sensul),
ideile rămân sterpe
şi cuvintele mor nerostite.
Pentru noi
funigeii sunt plictis
şi dragostea o notă falsă.
Pe acelaşi ceas la ore diferite
buzunarele dor tălpile picioarelor,
sufletele rămân goale,
departe de Euterpe
şi mai aproape de Bachus.

SUR LA MÊME MONTRE

Nous restons sur la même montre
à des heures différentes
et parmi nous
le printemps s’envole
(peu importe le sens),
les idées demeurent stériles
et les mots se meurent non-dits.
Pour nous
la gaze c’est de l’ennui
et l’amour une fausse note.
Sur la même montre, à des heures différentes
les poches font mal aux plantes de nos pieds,
les âmes sont vides,
loin d’Euterpe
et plus près de Bacchus.